Brasil-Portugal na medida. Doçura e encantamento pela vida. Dor pra aprender a viver. Sorrir de olhos para adormecer.Sem pretensões poéticas. Apenas para não perder registros.
Tem dois anos e meio que eu fui a Portugal e voltei bem mexida, com uma mala chega de resgates, de visitas ao que é antigo, ao que faz tanto sentido para mim mas que eu ainda não conhecia.
Pisar em Lisboa naquele julho representou um primeiro passo de liberdade (ai que brega; mas foi exatamente isso). Tem momentos na vida que a gente percebe as passagens. Esse foi um deles: parei de ser pirras e passei a ser adulta, com uma sacola de escolhas na mão. Seria só fazer.
Voltar pra Brasília foi como fechar meia dúzia de gavetas já com cadeado na mão. Seis meses depois desembarquei em São Paulo, de mala e cuia, com um monte de idéias e fui atrás de então dar forma a tal passagem que senti em Lisboa. Até um pedaço acho que já foi.
E agora tenho sentido o comichão de novo. Tá faltando alguma coisa - neste momento fechar três trabalhos da pós que, lógico, emperraram porque eu fico pensando em todas as implicações de estudar, de fazer um mestrado logo, de não fazer, de sair fora, de virar hippie, o sol, o céu, a lua, blábláblá-whiskas-sachet. Mas tem algo faltando a sério em mim. É um pulo do gato aí que eu ainda não dei e que agora fica me causando buracos no estômago.
Tem um mapa mundi lá na sala. Acho que tá na hora de começar a pregar umas tachinhas lá, vender o carro e sair andando.